La performance sociale è un teatro senza sipario

Il teatro in Birdman non è solo il luogo in cui si svolge la storia.

È il backstage della vita.

Nei corridoi angusti accadono litigi, tradimenti, umiliazioni, attacchi d’ansia, rivalità e richieste disperate di riconoscimento. Sul palco, invece, tutti cercano la verità.

Che paradosso magnifico e un po’ inquietante.

Uno dei personaggi dice, in sostanza, che sul palco riesce a essere autentico mentre nella vita finge. E questa frase racconta una cosa che succede molto più spesso di quanto ci piaccia ammettere.

Ci sono persone che sanno lavorare benissimo, parlare in pubblico, prendersi responsabilità enormi, essere perfette nel loro ruolo. Poi tornano a casa e non sanno più chi sono senza una funzione da svolgere.

Sono state talmente brave a diventare utili che hanno perso il contatto con il proprio assetto corretto.

E allora il riposo diventa inquinato.

Il silenzio diventa sospetto.

Una serata senza risultati, senza messaggi, senza qualcuno che ti guarda e ti valuta, sembra quasi uno spreco.

Madonna.

La cultura della performance ci ha venduto l’idea che una persona vale nella misura in cui riesce a rendersi visibile, desiderabile, produttiva o eccezionale. E quando non ci riesce, pensa di avere un difetto di fabbrica.

Riggan non riesce a funzionare dentro questa logica. Però non riesce nemmeno a uscirne.

Cambia palcoscenico, passando dal cinema commerciale al teatro “alto”, ma porta con sé lo stesso bisogno: essere finalmente riconosciuto come qualcuno che conta.

Amore o ammirazione?

Questa è forse la ferita più grossa del film.

Riggan cerca amore, ma spesso rincorre ammirazione.

Sono due cose diverse, anche se da lontano sembrano parenti stretti che si presentano al pranzo di Natale con lo stesso maglione.

L’ammirazione ti mette in alto.

L’amore ti vede anche quando sei a terra.

L’ammirazione ha bisogno che tu resti interessante.

L’amore, quello sano, sopravvive pure quando non hai niente da dimostrare e magari sei in pigiama con una macchia di sugo che pare la Sindone.

Quando confondiamo queste due cose, diventiamo dipendenti dalla performance. Cerchiamo attenzioni per sentirci vivi. Cerchiamo conferme per sentirci degni. Cerchiamo approvazione e la chiamiamo autostima, ma l’autostima non può vivere in affitto dentro la testa degli altri.

Perché gli altri cambiano idea.

Il pubblico si distrae.

I social passano oltre.

La critica ti etichetta.

E tu resti lì, con la domanda di prima: “Se nessuno mi guarda, esisto ancora?”

La risposta dovrebbe essere banalissima: certo che esisti.

Però banalissima non significa facile. Altrimenti avremmo risolto metà dei problemi umani con un post-it sul frigorifero.

Sam e la libertà di non essere importanti

La figlia di Riggan, Sam, gli dice una cosa durissima: lui sta facendo tutto questo perché ha paura di non contare niente.

E poi gli suggerisce di farci l’abitudine.

Una frase brutale? Sì.

Anche liberatoria, se la prendiamo nel verso giusto.

Non dover essere importanti per forza può restituirti un sacco di spazio mentale. Puoi fare un lavoro senza trasformarlo nella prova definitiva del tuo valore. Puoi smettere di pretendere che ogni scelta sia epica, ogni relazione memorabile, ogni giornata degna di un documentario Netflix.

Puoi vivere.

Fare poco è difficile, perché siamo stati addestrati a sentirci colpevoli quando non produciamo, non miglioriamo, non conquisiamo, non performiamo.

Il guerriero deve vincere.

Il bradipo, invece, ogni tanto si appoggia al ramo e guarda il mondo che corre in tondo.

E ha capito parecchie cose.

Accogliere la propria “non importanza” non vuol dire diventare insignificanti o rinunciare ai desideri. Vuol dire smettere di mettere la propria esistenza sotto esame ogni cinque minuti.

Vuol dire passare dalla grandiosità al radicamento.

Dalla tensione di dover dimostrare al piacere di esserci.